E as sobras do que foi um grande amor
me trazem com frequência para ver
o que me falam, ou se calam, ter
alguma paz no espírito de dor.

E as sobras do que foi me fazem pôr
nesse teclado as mãos para escrever
outro soneto ao vento - podes crer! -
porque resposta não ouvi. E a cor

dessa tamanha falta que me faz
o amor que o pranto agora traz a lume
é como a cor do burro em plena fuga:

eu não divulgo nada, e o pouco mais
que o nada no meu ser no entanto assume
a cor da dor que esse semblante aluga.

05/01/2013